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Sono sola, e già lo so ahimè che ciascuno di noi è solo! « Guarda queste eran le scarpettine mie prime, ed era questa morbida seta del mio primo vestito da
[ballo! »
« Già me le mostrasti » — dice il mio diletto annoiandosi,
ed io avvilita lascio cadere il coperchio su le sciamanti mie memorie. Con vereconda gioia parlo a mia madre: custodisco nel cuor mio grato di fanciullina la sua giovinezza e il sorriso d’amore, le febbri passate ed i suoi ricordi felici!
Ma lei mi guarda indifferente, socchiudendo
i	miopi occhi, interrompendomi inquieta:
« ti affaticherai, se gridi così » e in cucina già scappa, perchè il latte trabocca bollendo.
O parole, lampade indagatrici cieche, perchè mai v’hanno tornite tanti intelletti? A che la parola, quando manca la via al cuore dei nostri cari?