REMI SULL’ADRIATICO
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Altre due miglia ci separano da Ulbo.
Nuvoloni bassi bassi passano sul canale e proseguono verso sud, verso Zara.
L’apprensione è per i rimasti.
Eppure tanto tempaccio non era prevedibile.
—	Si poteva aspettare.
—	Allora non si partiva più.
—	E poi, vai recriminare?
Alle sedici attracchiamo al moletto di Porto S. Rocco. Vien fatta la barella per la botte. Il re si arma delle carte di bordo e di sonanti denari e via a far acqua e pane.
—	Buon giorno là ! Buon giorno.
È la prima casa del paese; dipinta a tre colori.
Un rosso abitante riordina il parangale seduto sul muretto di cinta.
—	Buon giorno.
—	Se poi aver un poco de acqua?
—	Perchè no? — risponde burbero quello, squadrandoci.
—	Faremo noi.
—	Voi? Farò mi! Maledeto paese; el mio « funnel ».
—	L’imbuto, la piria?
—	Sì, la mia piria go imprestà e no la vedo più. Così anche la mia Whalerboot, la barca i m’à rotto.