8 GENNAJO 1895.
Fuma la piaga nel mio cuore vivo: tu mi versi dal labro sensitivo, raccolta al capezzale doloroso, il balsamo del detto che consola.
Lento il gesto pietoso
mi accarezza la fronte. Il pensier vola.
Tu pur lacrimi, o moglie. Ampia la notte raccoglie le tue pie voci e le rotte dal dolor mio parole. Alto è il mistero de l’ombra in torno e in me. Veggo la morta Madre. Vola il pensiero: e sento il caro detto che conforta.