M /. Y R I
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                       XXI.
■* Però... ho meritata la mia sorte !
Il	corsiero generoso, nella steppa straniera, sbalzato di sella il cavaliere maldestro, verso la patria, dai lidi più lontani, trova la via diritta e la più breve...
Che sono io in suo confronto? Invano il petto è gonfio di desiderio e di rimpianti ! è un calore senza forza, vano ! giuoco di sogni, malattia della mente 1 Su di me la prigione, il suo marchio ha lasciato... Così il fiore
della prigione... crebbe solitario	y
e pallido fra le umide pietre,
e a lungo le giovani foglie
non spuntarono; aspettava esso, sempre,
il	raggio vivificatore. Molti giorni
passarono, e una mano pietosa
ebbe compassione del fiorellino
che in un giardino fu trasportato
vicino a delle rose. Da ogni parte
spirava dolcezza di vita...
Ma che !... Sórta appena 1’ aurora, uno dei raggi ardenti di essa, bruciò
il	fiorellino cresciuto nella prigione...
                        XXII.
“ E così bruciò me
il	fuoco del giorno, senza pietà!
Invano io nascondevo nell’ erba
il	capo stanco !