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    Pensò in libero suolo gioir,
    Qui convenne giurando nel cuore Di far grande la Serbia o morir.
Siamo eletti, quai stelle all’ aspetto.
    L’ uom che apperse le luci sul monte Della patria pel suolo diletto Generoso già il sangue versò ;
    E il dolor che gravonne la fronte Della Gusla il concento temprò.
Dolce, bella è la morte se in guerra Per la patria pugnando si more,
    Se insaziato sepolcro la terra Che ci nutre è al nemico crudel . . . Ma perchè di battaglia il fragore Non ripete più 1’ ec9 fedel ?
Posan 1’ anni, la Nera montagna Dell’antico valore è deserta;
    Il suo figlio la dolce compagna Chiede al Turco, che abbomina il ciel; Guarda intanto il tiranno sull’erta,
    E sorride di gioia crudel.
Dove un dì la bandiera crociata, Oggi surge 1’ infame meschita, Sopra il monte la luna falcata